老王走在他身边，脚步比来时轻快（他忽然说：“老周，你说这为父之道，最难的是啥？”）

周老头回头看他，白眉毛在阳光下像两道银线（“最难的是承认自己不完美。当爹的总想着给孩子做榜样，却忘了自己也会犯错，也会迷茫。其实啊，让孩子看见你的不完美，看见你愿意改，比啥榜样都管用。”）

走到公园门口，老王看见儿子单位的班车从路边经过，他下意识地挥了挥手，虽然知道儿子不一定看得见（班车开远了，他还站在那儿笑，像个得到糖的孩子）。

回家的路上，他路过菜市场，买了把韭菜，是儿子最爱吃的那种（卖菜的大妈说“这韭菜嫩，包饺子香”，他笑着说“我儿子就爱这口”）。

老伴看见他手里的韭菜，愣了愣（擦桌子的抹布往桌上一扔）：“你不是嫌韭菜味大，不让买吗？”

“儿子爱吃，”老王把韭菜放在厨房，开始摘菜，手指沾了点泥土，他没像往常那样赶紧洗（“晚上多包点，让他带点回去。”）

老伴看着他摘菜的背影，忽然笑了，眼角的皱纹挤在一起（“你这老头，转性了？”）

“转啥性，”老王头也没抬，声音里带着笑，“就是忽然想通了，当爹的，不用总端着架子，孩子爱吃韭菜，你就多买点，比啥大道理都实在。”

夕阳透过厨房的窗户照进来，把老王摘菜的影子投在墙上，像幅慢慢动的画。韭菜的清香混着阳光的味道，漫在屋里，像小时候儿子放学回家时，总能闻到的那股饭菜香——原来，所谓“为父之道”，从来不在泛黄的书页里，不在郑重的道理里，就在这一菜一饭的惦记里，在愿意放下架子的柔软里，在承认“我也会错”的坦诚里。

晚上儿子回家，看见桌上的韭菜饺子，眼睛亮了亮（脱鞋时动作快了些，差点把鞋踢到花盆里）：“妈，你包韭菜馅了？”

“你爸买的，”老伴笑着往他碗里盛饺子，“说你爱吃。”

儿子看了老王一眼，老王正低头吃饺子，耳朵有点红（他赶紧夹了个饺子塞进嘴里，含糊不清地说“快吃，凉了不好吃”）。

吃到一半，儿子忽然说：“爸，上次你说我设计的图纸颜色太艳，其实是我故意的，想让养老院的老人们看着精神点。”

老王抬起头，嘴里的饺子还没咽下去（他点了点头，声音有点闷）：“挺好，艳点好，看着热闹。是爸不懂，瞎提意见。”

儿子笑了，往他碗里夹了个饺子（“下次我带你去看看，老人们都说