浪涛突然变了性子。刚才还像疯狗似的扑打礁石，此刻却像被只无形的巨手摁进海底，浪头矮了半截，退潮的暗流带着股拉扯的力，“咕嘟咕嘟”地往深海里拽——礁石周围的积水顺着岩缝往下淌，“哗哗”地汇成细流，连牡蛎壳上的水珠都被吸得往下滚，像谁在礁群底下开了个漏斗。

藏在左侧礁岩后的两个黑影突然动了。一个猫着腰往更密的礁群里钻，军靴踩在湿滑的石面上，“咯吱咯吱”地碾着蛎壳，每一步都把腰弯得像张弓；另一个举着枪，枪托抵着肩窝，往康达所在的礁石挪，藏青色的冲锋衣被浪风吹得贴在背上，像块浸了水的淤青。两人一左一右，明显是想把我们困在这片浅礁区，让康达的狙击枪成最后一击的锤。

“打右边那个！”我突然拽过辛集兴手里的手枪，枪身还带着他掌心的余温，金属握把被海水泡得发滑。我往礁岩外探出半寸，手肘顶在粗糙的石面上，硌得生疼。那家伙刚跑到块露出水面的浅礁上，军靴底在湿石上打滑，身子晃了晃——就是这瞬间，我扣动了扳机。

可浪头偏在这时“呼”地从他脚边涌起来，像只突然抬起的手，把他的身子往上托了半尺。子弹擦着他的耳际飞过去，“噗”地扎进浪里，激起朵细小的白花花，碎成星子似的水珠。那家伙吓得猛地蹲下去，枪都差点脱手，扭头往康达的方向喊了句什么，声音被浪头吞得只剩半截。

辛集兴往我手里塞了颗子弹，指尖的老茧蹭过我的掌心：“浪的节奏变了，暗流会托着人往上浮，瞄准得往下压半寸。”他的声音压得像礁石缝里的风，“康达肯定在笑我们不懂浪性。”

我望着那朵正在消散的水花，突然觉得手里的枪沉得像块铅。礁群深处，康达的剪影还立在礁石顶，像尊嵌在浪里的铁像，瞄准镜的反光偶尔闪过，像在嘲笑这场拙劣的反击。

“啧。”

康达的声音像块被浪泡软的礁石，慢悠悠从高处飘下来，裹着点刚吐过烟圈的轻，还混着浪沫子的咸涩。“浪头都帮你托了半寸，”他的语调里藏着根细针，轻轻往人骨头里扎，“可惜准头差了截——老周没教过你，浪峰上的靶子得往下压三分吗？”

那被流弹擦过的家伙早吓得往礁石后缩，军靴在蛎壳上“咯吱”打滑，半个身子埋进阴影里，枪托还在不住地颤。我瞅准这空当，猛地从礁岩后扑出去，消防斧被抡得像道黑弧，斧刃带起的风声“呼呼”扫过浪面。左侧那个敌人刚转过身，脸上的惊惶还没褪尽，斧刃已经“噗”地劈开他的冲锋衣——不是利落的斩断，是带着钝劲的嵌，布料撕裂的脆响里，混着斧刃陷进皮肉的闷声，陷得足有半寸深。

小主，

“啊——”他的惨叫像被礁石卡住的鱼，破了个洞。这人倒也狠，忍着疼转身就去抓斧柄，指节抠得发白。我突然撒手，借着他前倾的力道，右腿像灌了铅似的往他膝弯踹去——“咚”的一声，他单膝砸在礁石上，蛎壳被压得“簌簌”碎，膝盖的血瞬间渗出来，染红了青黑色的石面。没等他抬头，我已经抄起他掉在浪里的匕首，反手往他后颈扎——那匕首的柄缠着防滑绳，被我攥得发白，刃尖钻进皮肉时，像切开块泡透的豆腐。

血“噗”地喷在脸上，热得烫人，带着股铁锈混着海水的腥。就在这时，头顶突然掠过道尖啸——“咻——”不是子弹破风的锐，是带着旋转的钻，像根烧红的钢针往礁石里扎。“砰！”的炸响震得耳膜发麻，我刚才站着的礁岩上，石屑像暴雨似的落下来，混着牡蛎壳的碎末，砸在背上生疼。

辛集兴像头豹子似的扑过来，右手攥着我的胳膊，左手往我后腰一推，我们俩顺着礁石的斜面向下滚——军靴碾过蛎壳的“咯吱”声、浪水泼溅的“哗哗”声、彼此粗重的喘息声缠在一块儿。刚滚进道狭窄的石缝，第二颗子弹就“噗”地钻进刚才那具尸体的胸口，血沫子混着浪水往上涌，把周围的白花花的浪都染成了暗绛色，像块浸了血的破布在水里漂。

“看见了吗？”康达的声音裹着笑从礁石顶滚下来，那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像块礁石在浪里慢慢磨牙，“这就是差距。”他顿了顿，瞄准镜的反光又扫过石缝口，像条冰蛇吐信，“现在，想不想比一场？”

石缝里的浪水没到脚踝，每道浪涌进来都带着股挤压的力。我抹了把脸上的血，尝到股咸腥的涩。辛集兴的肩膀抵着我的肩膀，彼此的心跳隔着湿透的衣料撞在一块儿，像两块在浪里相碰的礁石。康达的声音还在浪里飘，每个字都带着股不容置疑的狠，像在说：这场猎杀，该换种玩法了。

我们缩在道窄得只能并排容下两人的石缝里，浪水没到小腿肚，冰凉的咸涩顺着军靴的裂缝往里钻，每道浪涌进来都像只无形的手，把石缝两侧的岩壁推得“嗡嗡”发颤。岩壁上的海蛎壳尖扎在胳膊上，带着潮乎乎的腥，浪水里裹着的沙粒顺着裤腿往上爬，在膝盖窝里积成小小的团。

我往腰后摸时，指尖先撞上缠在枪身的防滑绳——那绳被海水泡得发胀，绿得发黑，纤维里渗着的盐粒硌得指腹发疼。再往下，是老周给的那支改装狙击步枪，枪托抵着肩窝时，能清晰摸到木质纹路里嵌着的沙粒，是去年在黑礁湾撞礁时嵌进去的，磨了整整半年都没掉。这枪是三年前老周从坤沙军火库摸出来的，当时他用袖口擦去枪管上的锈，眯眼瞅着我说：“这玩意儿枪管切过，射程比普通步枪远三十米，百米外打穿三毫米钢板跟撕纸似的。”此刻枪身冰凉，像块浸在深海里的铁，却奇异地让人踏实。

“比什么？”我开口时，声音像从浪底捞出来的石头，带着股湿冷的钝。石缝里的回音把每个字都泡得发胀，混着浪水“哗哗”的涌响，听着竟像句设问。

康达所在的礁石顶传来声轻响——黄铜弹壳从他指间滑落，“叮”地撞在礁石上，又被浪卷着打了个旋，沉进暗涌里。“看见‘鬼见愁’最东边那块尖礁了？”他的声音隔着浪雾飘过来，稳得像钉在礁石上，尾音却带着点漫不经心的挑，“上面蹲着只白海鸟，羽毛白得像浪沫子。五分钟后浪峰最高的时候，各打一枪。”

他顿了顿，浪涛刚好在这时撞在礁石上，“哗”地漫过石缝口，把他后半句裹得湿淋淋的：“谁打偏了，就留在这片礁里喂鱼。”

辛集兴的手突然攥住我的胳膊。不是轻握，是死扣——指节掐进我胳膊的肌肉里，力道大得像要捏碎骨头，指腹的冷汗混着浪水，凉得像贴了块冰。我看见他指节白得发亮，像礁石上经年长晒的盐晶，后颈的青筋绷得像拉满的弓弦。

他没说话，可我比谁都清楚他想说什么。康达选在浪峰最高时比，浪涌会让枪身晃得像风中的芦苇，准星至少偏出半寸；他站在高出海面丈余的礁石顶，视野开阔得能看见十里外的浪，我们却困在这窄石缝里，连瞄准镜都得贴着岩壁才敢露半寸——这哪是比赛，是明晃晃的处决，用浪的节奏当刽子手。

浪水又涨了半寸，漫过膝盖时带着股拉扯的力。我盯着石缝外翻滚的浪，突然觉得老周留下的这把枪，枪托上的沙粒硌得掌心生疼——就像他没说出口的话，全藏在这些磨人的细节里。

可我下意识摸向裤兜时，指尖先触到片软塌塌的纸——是那半块大白兔奶糖的糖纸。蓝白条纹早被海水泡成了模糊的灰，边角卷成了小喇叭，却依然能摸到糖纸表面磨得起毛的纹路。指尖稍一用力，糖纸就往指缝里陷，像团被浪泡透的棉絮，可那点化不开的甜，竟顺着纸纤维渗了出来，混着海腥气，在舌尖漾开丝微不可察的腻。

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老周蜷在石缝里的样子突然撞进脑子里。他攥着糖纸的手指关节泛白，指缝里漏出的蓝白塑料被浪水浸得发亮；掌心那枚桃木牌，刻着的荷花瓣上还沾着礁石灰，纹路深得像他总也没说出口的话；还有雷清荷嘴角那抹笑，雪茄的青烟绕着他的银边眼镜，每个字都裹着毒——这场厮杀哪里是为了活，是为了把那些藏在浪涛底下的东西，像剖鱼似的撕开，哪怕溅一身血。

“好。”我把狙击步枪架在礁石的棱上，枪身缠着的防滑绳被浪水浸得发胀，绿得发黑，纤维里的盐粒硌得掌心生疼。礁石的棱边粗糙得像老周的手掌，带着潮乎乎的凉，枪管往上面一搁，“咔”地卡进道裂缝，倒稳得惊人。枪管的冷意顺着骨头往心里钻，像条冰蛇顺着血管爬，却奇异地让手稳了下来。

瞄准镜里，“鬼见愁”最东边的尖礁像根青黑色的针，斜斜扎在浪里。礁顶的风最大，把海水吹成了雾，裹着那只白鸟——它缩着脖子，翅膀被风按在身上，羽毛白得像刚融的雪，连尾羽上沾着的沙粒都看得清。刚才没注意，原来它的左翅缺了半片，该是被浪里的礁石刮的，总往内侧蜷着，像藏着块疼处。

“还有三分钟。”康达的声音从礁石顶滚下来，带着点期待的锐，像蛇吐信时舌尖的颤。“记得跟着浪的节奏呼吸，”他顿了顿，浪涛刚好在这时拍过来，把他的话泡得湿淋淋的，“不然子弹会被暗流带偏——老周没教过你这个？”

那“老周”两个字像块礁石，狠狠砸在耳膜上。我攥着枪托的手紧了紧，木质纹路里嵌着的沙粒突然硌得生疼——那是三年前从坤沙军火库摸枪时，老周把枪扔给我，我没接稳，枪托磕在礁石上嵌进去的。当时他骂了句“毛手毛脚”，却蹲下来帮我抠了半天，指尖的茧子蹭着木纹，比礁石还糙。

浪涛又开始计数了。这次的声响格外沉，“哗——哗——”，像有人用湿麻绳在心脏上抽，每一声都带着潮意往骨缝里钻。我调整着呼吸，让胸腔的起伏跟着浪涌的节奏：浪涨时吸气，小腹往外顶，像揣着块礁石；浪落时呼气，肩膀往回收，枪身就跟着稳半分。瞄准镜里的白鸟突然振了振翅膀，缺了半片的左翅颤了颤，在浪影里成了个晃动的白点，像老周给的奶糖，在暗礁上闪着点微弱的光。

辛集兴往我手里塞了颗子弹，弹头的铜色在浪光里闪了闪，边缘还带着点没磨掉的毛刺。他的指尖冰凉，碰着我的掌心时像沾了冰碴子。“他在诈你，”他的声音低得像礁石缝里的风，气音裹着焦虑，“老周说过，真正的狙击手从不用废话干扰对手，他越说，越说明没底。”